Los retornos

No me gustan los retornos y no se por qué. Recuerdo cuando era pequeña y cada sábado visitábamos a mis abuelos, debíamos retornar de noche y luego de una hora y media de viaje, en el cuál me dormía afirmada en el brazo de mi mamá, bajábamos del bus, para esperar una micro que nos llevara hasta la casa...eso no me gustaba...Recuerdo el regreso desde la playa, cansados y tener que esperar el turno para bañarme, en ese tiempo había que calentar el agua en una olla grande, ya que el calefont estaba malo y así poder sacarnos la sal del cuerpo y el pelo...Recuerdo, los días grises y tristes, tantas veces que retorné sola con mis niñas durmiendo en el auto, llevar los bolsos y a ellas, bajarlas del auto y acostarlas en sus camas, recuerdo sentirme triste y sola...

Tal vez, alguna de esas sensaciones me quedó gravaba y es por eso que siempre retornar de un viaje, es una pena, me produce una gran nostalgia, me angustia y me inquieta...son esas cosas que llevamos dentro y no sabemos por qué. He tratado de buscarle una explicación y las que relaté, pudieran ser...no lo sé, pero sí sé que no me gustan los retornos y también sé que preferiría quedarme contigo un tiempo más.

P.D no estoy triste, pero no me gustan los retornos, tal vez sea porque no sé si volveré...

Para los que tienen mil renuncias en el corazón (y saben de lo que hablo, que no es sólo un tema de mujeres)...sigan y busquen vivir sin llanto y quieran otra vez aunque la misma historia se repita una y otra vez...Quédate de Silvio

Resurrección

¿Qué deseamos para nuestra vida? ¿Cómo lo habríamos hecho mejor? ¿Cómo enmendar los dolores que hemos causado y revertir las posturas intransigentes de cuando éramos adolescentes? Acaso si tuviésemos otra vida procederíamos distinto o hay algo en nuestra esencia, en el fondo del alma que traspasaría generación tras generación ¿Volveríamos a ser los mismos, pero mejorados? O será que ta vez tengamos sólo esta oportunidad y debamos hacer todo lo antes mencionado de una buena vez.

Pablo Neruda me sorprende siempre, siempre su frágil humanidad, nada está resulto en sus poemas, todo está por venir del que lo lee, del que lo siente:

Si alguna vez vivo otra vez

será de la misma manera

porque se puede repetir

mi nacimiento equivocado

y salir con otra corteza

cantando la misma tonada.

Y por eso, por si sucede,

si por un destino hindostánico

me veo obligado a nacer,

no quiero ser un elefante,

ni un camello desvencijado,

sino un modesto langostino,

una gota roja del mar.

Quiero hacer en el agua amarga

Ias mismas equivocaciones:

ser sacudido por la ola

como ya lo fui por el tiempo

y ser devorado por fin

por dentaduras del abismo,

así como fue mi experiencia

de negros dientes literarios.

Pasear con antenas de cobre

en las antárticas arenas

del litoral que amé y viví,

deslizar un escalofrío

entre las algas asustadas,

sobrevivir bajo los peces

escondiendo el caparazón

de mi complicada estructura,

así es como sobreviví

a las tristezas de la tierra.

RESURRECCIÓN

Dejo a Antonio Vega y Amaral "cómo decirte que me ganaste poquito a poco..."

¿Por qué te "re" quiero?

Te "re" quiero...

No es que te quiera de nuevo, sino que te quiero el doble

El doble de lo que te quería ayer, hace unas horas, hace un instante

Porque me despierto y te siento en el borde de mis intenciones.

Porque en mis instantes bellos surge la idea de tenerte presente

de salir corriendo a verte, a buscarte y contarte lo bueno

Porque mis ojos te intervienen patudamente y te desnudan

porque con ellos anticipo todo y te atravieso

sólo deseo que interrumpas y te instales en mi cuerpo

que digas con tus gestos y arranques de mis besos

las palabras que solo tus oídos sexuados recibirán.

Te "re" quiero...

Porque me iría corriendo para salir de este cuento rutinario

irresponsablemente dejando las formas tradicionales

para buscarte y encontrarte...

¡Por eso te quiero, porque te encuentro!

Porque siempre me esperas, siempre me anhelas

y buscas rincones para abrazarme y seducirme sin frases

Para cobijarme de noche, mientras me desmayo en ti y duermo.

Te "re" quiero de veras

Porque cuando te miro hablándome tus temas

me hundo en tu mundo sincero sin miedos

e intuyo de ti los poemas ajenos, los recuerdos

los pasados que no mencionas y que te duelen

y no te celo, sino que los guardo y me los llevo

a la orilla de mi espíritu calmado diciendo:

Te quiero...no digas nada, lo sé y con todo eso

¡Te "re" quiero!

Mi querido Sabina viene en este instante en que escribo y que siento algo así como amor...ahora que te dedico esta entrada, en este instante que me siento feliz y me digo, eres lo bello y bueno que esperaba aunque sea sólo por un tiempo, hasta que suba la marea...

Mi agua de marzo

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol

Aguas de março (TOM JOBIM)

¿Será que queremos ser amados?

¿Será que nos queda la suficiente osadía para entregarnos?

¿Será que no fue suficiente uno, dos o más fracasos?

¿Será que el impulso va más allá de un placentero encuentro?

¿Será que confundimos todo y todo es nada más que un juego?

¿Será que nunca dejamos de ser niños que arrodillados

en el borde de la cama piden a su angelito?

Todas las aguas, todos los vientos, todas las coincidencias

me mueven hacia tu encuentro

Me haz atrapado en este enredo de de miedos

y de confusiones, pero ¡me siento bien!

Porque desde lo inseguro, lo desconocido

lo que no tiene asidero, lo que no tiene destino

sacas de mi mente el temor para convertirlo en sueño

y cualquier gesto me envuelve en tu nube dulce calma

y me mueve y me mueves hasta torcerme

hasta amarte...

tu lo quieres en mi instante...

es todo, es todo, es todo.

Ya se acerca el fin de semana y aunque sea sólo un instante tengo mi cielo, mis AGUAS DE MARZO

Es misterio profundo

Es el quiera o no quiera

Es el viento soplando, el fin de la ladera

Es la viga, es el vano, la fiesta del tijeral

Es la lluvia cayendo, la voz de la ribera

De las aguas de marzo, el fin del cansancio

Amor, cuantos caminos

Amor, cuantos caminos hasta llegar a un beso,

¡qué soledad errante hasta tu compañía!

PABLO NERUDA

Les dejó en la peluquería....habían estado juntos en los exámenes médicos de la pequeña, su segunda hija...los dejó, les vio caminar hacia la otra vereda y partió rumbo a sus planes...de pronto la nariz le tembló, los lagrimales se llenaron y se contuvo...pensó ¿cómo pude hacer las cosas tan mal? Todo parecía una comedia de lo absurdo, nada de lo planificado...sola, sin acompañantes y ahora el maldito Domingo en soledad, todo un día para no hacer nada, para dedicárselo a ella misma, para leer, para escuchar su música, para comer cualquier cosa no era necesario cocinar, con un sandwich bastaría. ¡No, no quería ese tiempo! Guardó las lágrimas para otro día y siguió la rutina preparada...todo estaba bien, al parecer todo estaba bien.

Dejo esta preciosa versión del tema Soledad del álbum "12 segundos de oscuridad" de Jorge Drexler, junto a María Rita

Ya pasó
ya he dejado que se empañe
la ilusión de que vivir es indoloro.
Que raro que seas tú
quien me acompañe, soledad,
a mi, que nunca supe bien
cómo estar solo.

Dicen de mi

Nos equivocamos a menudo en el amor, a menudo herido, a menudo infeliz, pero soy yo quien vivió y no un ser ficticio creado por mi orgullo.

GEORGE SAND

Históricamente el Romanticismo fue un período y un estilo literario plasmado de sufrimiento, de amores imposibles, casi como una enfermedad incurable, a los románticos se les llamaba "los hijos de la Revolución", quienes habían sido testigos de las luchas y masacres de la Europa a fines del siglo XVIII y principios del siglo XIX. Los músicos se enamoraban de una dama casada o eran homosexual es como Tchaicovsky o bien de una mujer inteligente como Chopin de George Sand seudónimo que debía utilizar la escritora Amandine Dupin, para que publicaran sus obras. Por tal motivo algunas piezas musicales de la época fueron llamadas postumamente Patheticas (pathos del latin enfermedad).

El carácter es algo que se va formando con el tiempo, de lo que nos pasa y de lo que deseamos ser, una mezcla de ambas variables. Dicen que yo soy romántica...una vez veía una película romántica, estaba casi llorando y mi ex se sonrió diciéndole a mi hija mayor - tu mamá cree que todas esas cosas son verdad - Con el tiempo he pensado, a veces, que quizás tenía razón al reírse de mi estado. Supongo que con mi madre me fui haciendo romántica: mi papá era músico de la marina y viajaba embarcado constantemente, entonces ella le escribía largas cartas, con sobres de colores, perfumados en el interior, recuerdo uno que al abrirlo asomaban las rosas amarillas, yo incluía siempre una pequeña cartita junto a a de ella.

Dicen que una debe ser más práctica, pensar con la cabeza y no con el corazón, que se aprende con los años. de ser así, la parte de mi carácter que es romántica, debí haberla mutado, pero de repente me encuentro siéndolo, me sorprendo a mi misma, ni siquiera pensando con el corazón...sólo sintiendo.

Todavía me gustan las películas románticas, todavía lloro con los finales tristes, todavía me emociono con pequeños detalles, todavía sueño... Tal vez llegue a vieja, sola, esperando encontrar algo que no existe, pero el romanticismo se ha arraigado en mi y le prefiero al existencialismo que a veces me acosa, al menos el romanticismo me permite tener esperanzas y espero...

Dejo este tema del cantante de salsa Gilberto Santa Rosa "no pensé enamorarme otra vez", que volvía a escuchar en un CD viejo que encontré por ahí.

La costumbre de tener pena

para aligerar, para descartar, para analizar y considerar sólo me hace falta que estés aquí...

VICTOR HEREDIA

De pronto bajó por las calles porteñas y buscó, buscó ese sentimiento tan familiar. Miraba las calles y las cunetas grises, asomaba sus ojos a las alturas de las cornisas desgastadas como preguntándoles, recorría lento sin detenerse en las gentes...buscando. Las manos en los bolsillos, el pelo se desplazaba por su rostro con el viento tan característico del puerto, tan salado. Los tacones firmes, angustiados por no encontrarle en ninguna vitrina, los trole bus pasaban despacio y tampoco le dibujaban ¿dónde estaba? ¿qué pasó con ese sentimiento de tristeza?

Se había acostumbrado tanto a estar con pena, se había hecho parte de su olor y de la mueca de sus sonrisa a la tristeza y en cada calle le reconocía, a su historia, que ahora le costaba trabajo no estar triste, le costaba acostumbrarse y como si hubiese perdido algo tan propio, le buscaba...el vacío que dejó la pena ida era extraño...habría entonces que dejarse llenar por la felicidad, una compañera familiar, pero que tantas veces había sido esquiva y tantas veces plagiada...habría que dejarse ser feliz.